Dime.

Dime.

Dime, para que ya no me pregunte;

para que deje de hacerme ideas, de hacer tiempo, 

para que deje de esperar por el tren cuando sé que la línea está cerrada.

Dime,

para que deje de leer a Cortazar,

buscándote entre sus veros.

Dime,

dime que no funciona así;

que yo no soy tu buena suerte,

ni soy la ultima moneda de tu cartera.

Dime,

para que deje de soñarte,

de pensarte;

para que Yann Tiersen vuelva a ser Yann Tiersen.

Dime, 

para evitar más noches imaginándome la improbabilidad,

como si fuéramos un juego de cartas. 

Dime,

para que deje de apostar,

para que acepte que tú y yo jamás,

aunque haya sentido un hueco en el estomago cuando dijiste que me querías,

que era yo.

Y las mentiras.

Y mis ganas de tomarte entre mis brazos y mecerte,

decirte que eres tú,

que le hacías falta a mi vida desde hace mucho.

Dime, aunque me duela.

Aunque deje de tener sentido.

Sólo dilo.

Dilo y ya.

Yo me inventare un estado de animo donde no te pueda incluir.

Dime que no y yo me busco un lugar donde dejar correr letras sin destinatario, otra vez.

Pero, dime.

Sólo dime. 

– La libreta, Mayo del 2016.